SANDRO BOATO

(1938)

Sandro Boato è nato a Venezia ma si è trasferito a Trento nel 1966. Il tre agosto 2003, "La Nuova" pubblicava una sua poesia a seguito di una sua lettera che riporto, in parte, qui sotto.

 

Ho trascorso una settimana a Venezia, mia città natale, dopo molti anni di lontananza scandita da brevi visite saltuarie. Per la prima volta ho avvertito con sgomento l'estraneità da una città dove la presenza turistica è divenuta ormai marea debordante, avendo superato di molto il limite ecologico e sociale di una equilibrata convivenza tra cittadini residenti e turisti foresti. Venezia mi appare denaturalizzata, alienata dalla sua storia, sconvolta nella sua quotidianità. C'è, forse, chi può mostrare dati eloquenti a sostegno di questa impressione: il lassismo dell'amministrazione comunale verso i cambi di destinazione d'uso degli immobili e il moltiplicarsi di alberghi e pensioni equivale infatti all'accelerazione della cacciata dei residenti superstiti del centro storico...

 

 

RIVEDARTE VENESSIA

 

Ga dovesto rivar la tromba d'aria

par verzarse 'na sfesa de traverso

fra s'ciapi de turisti, come carte

da zogo, impachetàe,

roversàe dal vento e tute sparse

lassando un fià de aria, a respirar

a védar altre viste, architeture,

sentir el sigo cupo del cocàl

no sofegà da sento vosi aliene

a vardar qualche ciassa natural

pini de mar e glicine e oleandri

gondola sola

sensa copiete, sensa cansonete.

Scravassa su Venessia

aqua a seci

che lavada de tanta porcarìa

dai muci de scoasse, da plotoni

da drìo de 'na bandiera de agensia.

La sera vien co' tènare promesse,

velo de rosa fa pensar al sol

de doman, quando tornarà el bontempo

no piovarà più aqua, ma foresti

ancora, da ogni parte, a sésti, a ore:

procession sensa soste e sensa sal

da l'Asia, da l'Australia, da le Americhe.

Sta sità la sta mal

consumada e magnada come pan

e l'anema desfada.

CANZONE

La cura

Mi stavo ben solo da marso, marso de fumo e de vin
da quando i m'à messo in cura no steme venir vissin
tanto, a parlar no ghe la vanto, scolto quelo che penso mi
e se nei oci te vardo, vedo de tuto trane ti...

Ne le man na sigareta, gera come voialtri aver
el piasser de ciuciar na teta e no xe vissio, savè,
e co na ombra de rosso parlavo al dio del ciel
andar in ciesa no posso, el prete no me vol ben.

Co bevo aqua me vien da spuar,
co bevo late, da gomitar,
el tè no xe che me fa propio mal
ma za al secondo vado a cagar!

In leto andavo imbriago, sogni da gnanca no creder
desso no dormo altro, de note digo le preghiere
so stufo de la salata, brodi e minestron
sta vita xe na scoassa, me buto zo dal balcon.

Ma gera propio destin, quelo che savevo za,
Dio xe sempre co mi parché co me so butà
go trovà el megio stramasso: na bote piena de vin!
De star in cura... sto casso! Mi lo bevo pur de morir...

Co bevo aqua me vien da spuar,
co bevo late, da gomitar,
el tè no xe che me fa propio mal
ma za al secondo vado a cagar!

 

 

ZEFFIRINO AGAZZI

(?-1969)


ERGO BIBAMUS

Guai se gavessimo nome Bevilacqua,

el sarìa un disonor per la famegia
perché no posso soportar l’acqua
inveçe al vin l’ispirazion me svegia,
se po i me voda un’ombra de Lison
me sento su de carica e più bon.

Tegno per mi un secreto original

e so che’l vin svegia ogni testa dura,
se i lo savesse in giunta comunal
i tacarìa de furia a far la cura
che a forza de scudele e de biceri
i batarìa persin Dante Alighieri.

Chi beve canta, el vin xe poesia,
e in più l’è’l gran nemigo del cafè,
perché no imortalarlo in ogni via?
Contrà Verduz, Piazza del Cabernè,
Cale Merlot, Ponte Valposela,
disè, l’Italia no sarìa più bela?

Se nei congressi a le Nazioni Unite

i molasse la vena del Tocai
tante busìe no le sarìa più dite
cussì se vivarave senza guai:
un imbriago te sa dir el vero
mentre un ministro no l’è mai sincero…

Na volta el me dotor col deo per aria

ga sentenzià, lezèndome el destin
co na sicurezza straordinaria:
“Se lu se ostina a bever sto vin
xe scrito che lu mor avelenà”.
Ma lu xe morto e mi so ancora qua…

Drento el bicier xe sconto el sol, Nina,

sughelo in pressa che’l te scalda suso,
ti vedarà che l’anima te spina
i basi trategnùi co te fè el muso:
bevi gagiarda e co saremo veci,
finidi i basi, bevaremo a seci!

Zeffirino Agazzi, “El Burchielo”, Tip. Meneghini, Thiene 1970

Marco Novati (1895-1975), Bevitore

ARTURO MAIFRENI

BRICOLE IN LAGUNA

De l’aqua tuta arzento che se perde
fin dove che la pol tocar el çielo…
Le piante su la riva sfoga el verde
lassandose scorlar dal venteselo.

Su l’aqua gh’è tre pali in bel grupeto

che i se sbassa sfiorandose la testa,
e par che i se sussura un gran segreto
e quel segreto eternamente resta.

Che gran sfogo de luse e de splendori

atorno quei tre pali incatramai…
De soto i va rompendo in bei colori
speciandose ne l’aqua, roversai.

No i ze che pali! E pur vardè che sesto

vardè che grazia in quela posizion,
più che li vardo e più incantà mi resto
e più me sfanto ne l’amirazion!

Venezia mia, no ghe çità, nissuna,

che incanta come ti, o nova, o vecia…
Co tre pali piantai ne la laguna
se ga le Grazie che se parla in recia!

Antonio Pilot, “Antologia della lirica veneziana”, 1913

 

 

 

CONTRO I WRITERS DEFICIENTI

Restando in tema col post precedente, ossia, parlando ancora, purtroppo, di dementi, vi faccio leggere questa poesia di Marta Valentini, pubblicata alla fine di un articolo (di cui ho ripreso il titolo) del n. 88 di "Nexus", settembre-dicembre 2012.


 

Altera, vestìa de pregiati brocati smarii,

languida ti te speci ne l'arzento dei rii,

i marmi antichi dei to prospeti

te orna come, de Buran, merleti!

Ma ne la note, in man a un deficiente,

na bomboleta de pitura spray,

te sfregia co orendi scaraboci

che de artistico no ga propio gnente!

E dato che el gotico fiorito

ben poco el se intona col grafito,

zente armada de civil passion

de netar Venessia ga fato na mission!

[Resto a disposizione dell'autrice e dell'editore per qualsiasi disposizione]

SUI COLOMBI COLORAI

Sentì! Sentì! Ma cossa ve par?
I colombi el se ga messo
a ciaparli e a colorar;

Samorti chi lo ga permesso!
Anca mi me piasarìa far...
e propio qua ve lo confesso

la me opera d'arte crear:
ciapar sto "artista" adesso,
ligarlo e fermo farlo star,

i lo usasse come cesso
i colombi sora a schitar!
(Vorìa veder se sto fesso

se savesse anca lu ciamar
"opera d'arte de sucesso"!)

 

 

PADRE RAFFAELE

In attesa di darvi nuove notizie dell'antologia che, presumibilmente, sarà pronta per settembre-ottobre, pubblico un'altra graziosa poesia riscoperta.


SAN FRANCESCO DEL DESERTO

Cassada in fondo in mezo a la laguna,
che silenzio! Che quiete in sta isoleta!
Col so convento e co la so cieseta,
bela tanto col sol che co la luna;

col so bel campanil che ad una ad una,
quando el vede passar qualche barcheta,
par che’l ghe vogia dir ‘na paroleta,
par che’l ghe vogia dir: “Bona fortuna!”

L’è un tocheto de tera che, ve giuro,
el par un cantonçin de paradiso,
proprio un mondo ideal senza sussuro!

E sentà al sol, un frate alzando el viso,
par che’l ne vogia dir, col so vardarne:
“Chi xe che vien qua dentro a disturbarne!”


Padre Raffaele da Venezia dei Francescani Minori.
Da una guida di San Francesco del Deserto pubblicata nel 1927.

Foto tratta dalla pagina web:

http://www.flickr.com/photos/gadaer57/6963181118/

SALUTI BIS!

Ormai è sicuro: nonostante la voglia, gli sforzi e la buona volontà da parte del sottoscritto, per quest'anno, di pubblicare l'antologia, non se ne parla! L'appuntamento è rinviato per i primi mesi del 2012 e terrò aggiornato il blog man mano che ci saranno novità.
Per questo nuovo post vi lascio le due ultime ottave di un componimento anonimo.


Viva Venezia Patria mia gioconda,
zardin de tutte le virtù più belle,
che fa andar fin la più remota sponda
del so valor la fama, e fin le stelle,
forte, benchè fondada sora l’onda,
più assae dell’altre, e che tra le Donzelle
sola la xe che hà sempre conservà
el fior soave della libertà.

Amici cari che me conossè,
ho stampà per vù altri sta Canzon,
accettela de cuor come la xe
senza metterla all’altre in paragon:
se con riguardo la custodirè,
sarà de gratitudine l’azion.
Qua sospendo la penna arida e taso,
e per l’aria ve mando un dolce baso.

(ottave 69-70 di 70)


"Li Baccanali del Mare" per la solenne Regatta che si fece il giorno di mercoledì 3 giugno 1767 in Venezia ad onore di Sua Altezza Serenissima Carlo Eugenio. 1767.

Giuseppe Bernardino Bison (1762-1844), Il Canal Grande dalla fondamenta della Croce a Santa Chiara e allo sbocco nella Laguna

SALUTI!

Qui finiscono le poesie del blog che resterà, così com’è, a disposizione di tutti (cliccando in basso a destra la freccetta corrispondente all'anno 2010 appariranno i mesi e, cliccando di nuovo, i poeti corrispondenti).
Come ho già precisato nella PRESENTAZIONE, nel volume a stampa (che non so ancora quando verrà pubblicato visto che la mia ricerca non è finita) verranno aggiunti una quarantina di poeti. Al contrario altri, presenti nel blog, non faranno parte dell’antologia ma le loro poesie saranno sempre qui consultabili. Si potranno leggere inoltre (e quindi, far riscoprire), vari versi tratti da poemi scritti interamente in Lingua Veneziana, ossia, opere poetiche che nella Repubblica di Venezia venivano pubblicate, divulgate e apprezzate ordinariamente, al contrario di adesso.
Mi dispiace e chiedo scusa a quei poeti che non ho ancora trovato, a quelli che riscoprirò più tardi e a tutti quelli che non troverò mai.
Sicuramente, quando il libro sarà pronto, lo comunicherò e vi saluto con le frasi e i versi di due ultime opere.
Grazie di cuore a tutti i poeti e a tutti i lettori di questo blog.

P.S.: Nel caso che qualche poeta o proprietario dei diritti delle poesie del blog non abbia piacere che siano qui riportate, basta che mi contatti e provvederò immediatamente alla rimozione. Grazie.

***

[...]

“Ahi, madre mia, quale giorno funestissimo, quale giorno veramente infernale per tutti, fu quello del 12 maggio, vero giorno dell’ira divina, in cui esplose una tempesta mai vista prima d’ora, e tutte le nubi che gravavano sulla nostra patria, cariche di una pioggia maligna e di una grandine devastatrice, si apersero finalmente per inondare Venezia con ogni satanica distruzione! Giorno veramente nefasto e spaventoso, dove alla sera si ribaltò ogni piedestallo spirituale ed etico su cui posava la nostra Repubblica, e si osarono pronunciare parole di disprezzo, di esecrazione e di odio verso quelle stesse bandiere, verso quegli stessi ideali che, da secoli e secoli, fino alla mattina di quello stesso terribile e maledetto giorno, erano tenuti in onore ed erano motivo di gioia e gloria!
[...]
Nel momento in cui le pallottole fischieranno la mia morte, io griderò per l’ultima volta, come una suprema testimonianza di fede e di amore, quel grido che ora essi vietano ed aborrono (ma tanto, più di uccidermi non possono fare), il grido eroico e meraviglioso di:
“VIVA SAN MARCO!”.

Federico Fontanella, “Antonio Margarini, ovvero, la sera del 12 maggio 1797”, Editoria Universitaria, Venezia 2008

***

Era ‘l quadro, ch’a gli occhi ‘l primo apparse,
d’un superbo Leone un bel composto,
di biondo pel, di chiome lunghe, e sparse,
e gran Donna sul dorso anco s’ha posto;
se le tempie di gemme havea cosparse,
in Regio manto il corpo era nascosto;
tien la destra lo scettro ed ha nell’altra
aureo timon la Donzelletta scaltra.

Stende ‘l fiero animale i primi piedi
oltre nel mare, e gli altri in terra ei posa,
dinanzi a cui ben lungi aperto vedi
un libro scritto in dilettevol prosa,
che pace annuncia a Marco: e se tu chiedi
chi la Donzella sia vag’amorosa
questa è la Donna altissima dell’acque,
che custode di pace in guerra nacque.

(Canto XI, Ottave 29-30)


Giulio Strozzi, “La Venetia Edificata. Poema Eroico”, 1624

ATTILIO CARMINATI

(1922-2013)


EL SONO DEL POETA
El pì poaro de tuti zé ‘l poeta.
Anca el pitòco, el strasson, el sercante, (mendicante)
ga pì bessi de lu: se per la strada
i destende la man, qualchidun buta
un poca de monèa, ma el poeta
no pol farlo, ché ‘l se vergognarìa
a vender a chi passa qualche strofa
co rime o sensa, o a resitar versi
e po’ racomandarse col piatelo.
No. El pì rico de tuti zé ‘l poeta.
Da la pansa la mare mete al mondo,
sigando, fioi a morir destinai.
Dal servèlo el poeta dà a la luze
co piasér le so òpare, che dura
oltra la morte, perché su la carta
el spirito dà vita a le parole,
creature stupende sensa tempo.


Attilio Carminati, “Ai amissi”, Centro Internazionale della Grafica, 2000


Cartolina d'auguri